Стукнуть дверью и всё, чтоб больше никогда не обернуться, не возвратиться. Не прощать и не быть прощённой. Не жалеть и не вспоминать, не искать оправданий и не оправдываться самой ни перед кем, никогда. Надоело!!! Внутри всё закипает, разливаясь ядовитой, горючей смесью в крови от одного слова, взгляда, вздоха. Пелена обиды, злости, негодования, разочарований застилают взгляд, просясь наружу. Не могу, не хочу, не буду, не обязана сдерживать себя в себе, заталкивая обратно. Стукнуть дверью с силой так, чтоб разлетелась в щепки. Чтоб стало понятно – всё, больше не будет так, как было пять минут назад. Предел терпения нарушен, как государственная граница. Нарушен постоянными попытками его перейти, перебежать, испытать на прочность.
Никого не жаль. Только себя. Плакать не хочется, нет слёз. Почему собственно женщина должна плакать? Хочется уйти, просто уйти. Нет, не просто уйти, по-женски, намотав "сопли" на кулак, заперев обиду под амбарный замок, а стукнув кулаком по столу, чтоб посуда вздыбилась от неожиданности, взлетев к потолку, с грохотом обрушилась на пол, разлетелась вдребезги разноцветными яркими салютами. Чтоб тот, кому предназначен вызов, понял всю опасность происходящего, содрогнулся от ужаса надвигающейся женской мести. На четвереньках (это обязательное условие), вползая в свою "раковину", не высовывал из неё носа, горячо и искренно молясь богам, чтоб яростное вулканическое извержение лавы злости и негодования прокатилось мимо, не испепелив его нежной "скорлупы", не превратив в обуглившееся полено.
Ну что, полегчало? Нет, не совсем.
Какое ещё придумать наказание?
С завтрашнего дня прекращаю готовить еду вкусно. Будет сидеть на голодной диете. Что ещё? Приглашу свою мамулю у нас пожить на всё лето и поселю в нашей спальне. А его куда? А его на диван в гостиную, к собакам на коврик. Лишу всего: еды, внимания, ласки, покоя, собственной кровати, возможности смотреть любимые передачи. Моя мамуля будет с утра до вечера наслаждаться сериалами о несчастной любви, обсуждая их вслух, не забыв с укором и ненавистью поглядывать на "любимого" зятька, как на личного врага и виновника всех женских трагедий.
Ох, теплеет на душе, как подумаю, что ему будет невыносимо плохо. Как он будет ходить, опустив плечи и трубить голодным брюхом. Как пёс валяться на коврике, без одеяла и подушки. Как несчастный, оголодавший одинокий волк кружить вокруг меня, его земной оси, выпрашивая ласку, взгляд, протягивая ко мне руки, в немом вопле о помощи. А мне наплевать. Ой, хорошо-то как стало!!! Вот отомщу!!!!
А собственно, из-за чего весь сыр-бор разгорелся? Ему не до моих разговоров. Гад! Ну, просто гад. Все мужчины одинаковые. Где найти такого, чтоб готов был слушать меня с утра до вечера, не перебивая, не останавливая. Ходить со мной по магазинам. Болтать о всякой милой чуши… Стоп!!! Зачем мне такой? Разве это мужик? Ладно, на этот раз прощу. Пойду, приготовлю что-то вкусненькое, а когда он расслабиться, потеряет бдительность, договорю, обо всём, о чём не успела в прошлый раз. Будет ли слушать? Выслушает - куда денется!!!