наши лайнеры разбивались об воду,
порох в ружьях сырой и почти бездыханный.
море в морщинах. ветер в ранах.
и даже не знаешь, что еще осталось
в этом проклятом мире, где каждая крыса
подобна цунами неверных, но неоскверненных.
печь хлеб по субботам, пускать пыль по утрам
и любить горы. вот то, что желалось, но
все воздается сторицей. мы - не исключение.
забиваясь под волны, задерживать пульс,
почти умирать, чтобы выжить снова.
цунами неоскверненных подобно крысам.
отдавать честь нечестивым не было нашим призванием.
но все равно сыпали солью раны,
еще не зажившие. они горят по ночам,
но не вопреки, а во благо. потому что крысы
боятся влаги. собственно, как и цунами.
мы тянем руки по ночам, как истинно слабые.
но лишь во имя.