Я распадалась от усталости. Сто дней без сна. Сто дней вне покоя и определенности. Пора остановиться? Не мучить себя. Не мучить его. Но где взять сил? Не видеть его не могла.
Он пришел. Вроде оба люди, но любое дерево сейчас было роднее, чем он. Не обнял и даже руки не подал. Стоял истуканом с чертами человека, которого я люблю. ОН? Где взять сил. Чтобы поверить?
- Нам надо расстаться,… любимая. – слишком громко сказал он. Слишком громко для него. А не для меня. Для моей тишины, которая во мне разносила все на куски своей немотой, а его слова просто превратила в пыль и мое прошлое. И настоящее. И будущее. И только…
Где же ты? Ты, совсем недавно преданный, нежный. Любящий и любимый? Тот, чье лицо сейчас не выражало ничего кроме усталости, а раньше имело свое»я», ныне превратившееся в безымянную, застывшую гипсовую маску. Какая бессмыслица, какое унижение вся эта любовь, когда после… Я, готовая драться или унижаться, безумствовать или просить, была уничтожена, раздавлена, брошена и не защищена. Я хотела прислониться, опереться на то, что еще осталось от него, чтобы не упасть …Но он отпрянул, чуть замешкав, сказав этим гораздо больше чем словами.
Как безысходна фраза- пришло время. Мое пришло. Мое прошло. Остальное неважно…
Я отвернулась и не побежала только потому, что не было сил. Да и некуда было спешить. Уже.
Зима никак не наступала, словно выжидала вместе со мной, канючила, сопливилась какой-то моросью, оседавшей на мое сразу постаревшее лицо. Я уходила, не оборачиваясь…
Ветер все крепчал, леденя сразу и руки, и ноги. И душу. Толкал меня в спину холодным кулаком, торопил, не давал возможности вернуться.
- Все пройдет, - пел ветер, - все проходит.
- Когда ?- спросила я его.- Когда?
- Уже неважно, - сказал кто -то рядом, словно ответив мне на вопрос.
Неважно? Так немного вещей на этом свете долго бывают важными. Все меньше важного, все больше ничего незначащих мелочей. Шлаки любви…шлаки воспоминаний….
Зима сыпалась с неба долгожданным снегом. Щедро. Снежинки кружились. Хороводились. И таяли на моем лице, скатываясь слезами на пушистый воротник шубы, приобретали новую жизнь, становясь сосульками. Снег кружил, превращаясь в сплошную белую стену за моей спиной, разделяя нас на него и меня,отделив жизнь его от моей. Жизнь старой уставшей заплутавшей кошки, которой надоело гулять самой по себе. Жизнь, в которой не осталось ничего важного…
Он остался там ,в еще не зиме… Он все решил…, и я завидовала ему. Он знал, чего хочет. Жизнь определилась. Перестала быть для него загадкой… Для него жизнь продолжалась. Для меня почти закончилась. Впрочем, это тоже было совершенно неважно… для него.