ГОРЕ

      



У матери сына убил хулиган.
По пьянке.
                Бездумно.
                Зло.
Мне бы наган – разрядил бы наган
в разящее водкой мурло.

Не смог ничего объяснить бандит.
Синела наколка – краб.
Тупо бубнил: «Голова болит!».
Тупо просил: «Пивка б!».

Что много писать о том подлеце…
Мать покачнулась, седа.
Я не забуду ту боль в лице,
застывшую навсегда.

Стоят до сих пор предо мною глаза,
в горе безвольная бровь…
Подумалось: если сорвётся слеза,
то выступит следом кровь.