Бунтовщик

Сегодня, на редкость ясным и тёплым осенним днем, приблизительно в два часа, какой-то безумный рабочий, одетый, прямо скажем, в ужасную замасленную спецовку, крепко сжимая тяжелый гаечный ключ здоровенной мозолистой рукой, забрался на продуктовую палатку, – ту, что находится недалеко от вещевого рынка, – и страшно захрипел во всю глотку: «Граждане! Вот уже сорок семь лет подряд отбываю пожизненное заключение в этом теле! Не могу называть его своим! Хотя и родился я в нём, но, поверьте, не являюсь полноправным хозяином, так как оно ходит, ест, пьёт, спит и работает всегда помимо моей воли; я же, практически, лишь нахожусь внутри и ощущаю последствия. Впервые бунтую, граждане! Терпение кончилось, иссякло терпение! Не-вы-но-си-мо!» Он с неизбывной тоской огляделся вокруг и заплакал, точь-в-точь как ребёнок. Тогда один из толпившихся рядом зевак, – вероятно, особо чувствительный к такого рода сценам, – сжалился, достал из-за пазухи наган и, не раздумывая, прицелился прямо в лоб бедняге. Раздался выстрел. В тот же миг несчастный рабочий упал замертво в кучу тлеющей листвы возле палатки.