Предновогодняя суета?! Эх… успеть бы всё…да и – успеть: заплатить и спать спокойно, дефицитное, что-нить достать и… удивить себя - любимого!
Прошлый год?.. а да: прошлый год я себе дарил кастрюлю и тазик для теста. Ну, это банально на женско-«многомерный» вгляд. А вот для мужика (кхе-кхе, я чувствую, вы, дамы, задумались, что же для него из категории банальности) это - супер! Вы видели мужика, который искренне, по-мужски, мечтает о кастрюле с двойным дном? Отож… А я пол года ходил в магазин и… смотрел-смотрел на неё с вожделением! Она… была… ах!!!
Кастрюля моей мечты и я… Да! Я подарил её себе на Новый год, сварил в ней харчо и разговелся… Да, ещё надо долги отдать…
М-м-да… хорошо бы отдали, я бы тогда себе телевизор подарил. Урбанизация, мать её,… ничего делать не умеют китайцы. Сдох ящик и двадцати лет не проработал… Достал из сарая… вечно-советский: ламповый чёрнобелик–супертелик! Ну и что, что изображение на боку! Я его, кстати, на боку и смотрю: а по мне так всё ровно… Главное, что он не требует ухода и полностью автоматический. Если долбануть по полу пяткой, то переключаются программы. А на «любимой всеми» рекламе он отключает звук: его динамики не выдерживают ихого звука, и их кочевряжит на зеро… Как только звук пропал, можно глаза даже не открывать: это реклама двигает прогресс… А вот вы как думаете, куда она его двигает - вперёд, назад, влево, вправо, вверх, вниз или вбок? Ага… вот и я затрудняюсь… Спросил одного рекламного агента, так он до сих пор со стеклянными глазами - в руках ёжиков катает и мантры на «иных» языках бормочет – бедолага, я ведь как лучше хотел, а получилось как всегда… Если кто, что ценное подскажет, подлечу болезного. Жалко, что такой талантище шифером шуршит…
А зима – то, как вовремя в этом году началась, прямо первого …….я! Ни раньше, ни позже… Тридцатого ноября закончилась и сразу с корабля на бал - мазурку танцевать под «Мурку», ну да, а я буду петь шансон под патиссон… Чо? Да не ослышались вы, могу и под баклажан. Мариновать научите? А чо тогда глупыми вопросами в меня швыряетесь - уворачиваться трудно… возраст. Какой возраст? А да каждый год по-разному… Зима… эх, о ней душа скорбела и кричала, она, расставив крапочки над i, начнёт свой счёт за дело и сначала. А я, согревшись и сомлевши у камина, вновь задремлю с оттенком лёгким сплина…
Полёт… как много вложено в него моих реалий:
свободен в выборе, свободен от регалий и полон чувств, лишённых тяготения, и прочь смятения, что буйствуют вокруг – пытаясь поразить мишени круг. Сегодня я один из многих и колючий, рождённый из воды животворящей, СНЕЖИНКАя - таков мой сонный случай, а сны мои есмь жизнь – как омут…в
настоящем…
Нас мириады братьев и сестёр, мужчин и женщин, вьюношей и дев, но славный мыслью и умом остёр не сыщёт двойника средь нас, снега земли перелопатив…
Секрет по случаю сейчас вам расскажу…
Мы подчиняемся – законам шестилучья, а шестисчастье – есть радости земное притяженье. В любви искримся мы – в ней наше отраженье… Да, мы как люди… когда летаем – любим, в объятьях жарких таем на глазах. А льдом становимся от холода в груди, торосами вздымаемся на подлость: от айсбергов – хорошего не жди. Но… по весне напоим вдоволь землю и облаками в небо воспарим, где искры высекаем словно кремни и Бога за судьбу благодарим… Вы скажете круговорот воды в природе? А вы ли не такие же как мы? Кичитесь гимнами любови и свободе, от жара чувств случаются ожоги, от счастия поёте соловьями, мечтою вечной - в бреющем полёте… иллюзией – живёте (между нами)… Одно разнит нас - это повторение: не обнажаем мы для воин сабли, не наступаем на одни и те же грабли, не предаём как многие из вас, и не снискали Бога гневный глас… В нас - чистота, что тоже вам доступно, в нас – белизна, к вам приходящая с годами, где мы – сокрыта грязь. Невольно и подспудно - вдруг верится, что мир блажен устами… И это редкой-редкостью в веках и, пишутся о том легенды и романы, а мы же любим – не разлей вода, друг в друге мы навек (о… человек) и не рисуем планы. Мы просто есть, на чёрном – снегом белым, и смерти нет тому, что навсегда…
Пожалуй, скоро утро новой вехи, уже углями еле теплится огонь, что грыз дрова как грецкие орехи… Так удила грызёт ретивый конь…
Эпилог:
Стихи уже не пишем за столом,
Вернее, стол рабочий - папка ворда.
В ней золотым не пишется пером –
Зела и мысль, аксиомой - хорда…
Укрыта снегом и характера черта,
Что от рождения начертана до смерти.
Об этой жизни мы не знаем ни черта,
Хотите? Верьте мне, а лучше мне не верьте…
Как встарь опять светает за окном,
И новый день прямой как сто отрезков,
Без пульмана моё начертит дно…
Где недалече окажусь я - с треском…
06.12.13г.
Редакция: Натали Брислаская
Фото: Мухамеджанова Евгения ( Сочи – Москва – Подольск… "и обратно))" 04.01.14г.)
продолжение: http://www.proza.ru/2014/08/09/1829