Опять пришла пора дождей,
Людей, спешащих к дому,
Мы одеваемся теплей,
Чтоб чувствовать природу.
Оттенок грусти на щеке,
Так провожают лето,
Оно сгорит на потолке,
Последним бликом света.
По мне холодною водой,
Играют твои чувства.
Смола слетает с голых плеч,
Творя собой искусство.
И этот странный, мелкий дождь,
Встречает утром ранним.
Я лягу на промокший мост,
Пред вечным увяданьем.