Этим летом Максимка, очаровательный белокурый мальчуган, говорил всем, что первого сентября пойдёт в первый класс. Он даже бросил свои игры на ноутбуке и занялся чтением.
- Дядя Витя, - заявил он мне, когда они всей семьей вырвались на дачу, - дайте мне вашу газету, и я прочту её.
- На, - сказал я и протянул ему «МК».
- С-с-е-г-го-д-н-я П-п-у-т-ин вы-ле-т-та-е-т в…Г-ге-р-ма-н-ию.
- Да, - заметные успехи, - поощрил я его, сам удивившись, так как ещё весной он ничего не умел. – Хорошо у тебя получается…
- Я и писать могу, - похвастался он. – Дайте мне бумагу!
Я протянул ему ручку и лист бумаги, и он, устроившись на краешке моего письменного стола, стал старательно что-то там выводить.
- Вот смотрите, дядя Витя, - сияя симпатичным личиком, заявил он через несколько минут, протягивая свою писанину.
Я взглянул на лист, на нём большими ломаными буквами было написано:
- «Бабушька пошла лесь а мама моетца в кюхне».
- Максимка, я что-то не пойму… Что такое «лесь»?
- Ну, лес, дядя Витя! Бабушка за грибами пошла, меня звала. А я не пошёл –мне заниматься нужно: я же в школу пойду!
- Знаю, знаю. Только почему ты говоришь правильно слово:
бабушка, а пишешь неправильно: «бабушька»?
Я поправил его текст и вернул ему. Немного озадаченный моими исправлениями, он тут же спросил:
- А почему «моется»? Говорят: моетца!
- Это тебе так кажется, Максим. Но ты не расстраивайся: пять ошибок в первом в жизни сочинении – не так уж плохо.
- Правда? Но я всё-таки у мамы спрошу, - с некоторым сомнением протянул он и, забрав лист, мгновенно исчез.
В сентябре, в выходные, мои соседи опять появились на даче, и Максимка, прибежав ко мне, заявил:
- Дядя Витя, хотите послушать смешную историю... Как прошло первое сентября?
- Хочу, давай рассказывай, Максимка!
- Понимаете… Мама накупила мне всего, что нам сказала учительница, а потом дала мне букет, - начал он рассказывать торопливо и сумбурно.
- Да ты, Максим, не торопись. Спокойно расскажи всё…
- Ну, дело было так… Понимаете, мама в последний день до школы пошла в цветочный магазин и купила самый большой букет, какой я видел в жизни. Одни розы и все страшно красивые. И сказала мне, что этот букет нужно подарить моей первой учительнице Розалии Николаевне.
- Ну и что, подарил?
- Да нет, подождите, не перебивайте, дайте дальше расскажу по порядку. Вы сами просили…
- Хорошо, Максим, не буду больше, давай.
…- Ну вот. Утром мы с мамой пошли в школу, а там народу… Весь двор! И все с цветами. А мама говорит мне в ухо: «Наш букет все равно всех лучше!» Тут всех детей стали строить. Тогда мама передала мне букет и говорит: «Вручишь Розалии Николаевне после линейки, ты же её знаешь – вон она стоит!»
- Ноу проблем, - отвечаю ей, - мы же вместе к ней ходили.
- Ну и вручил? Давай короче, Максим.
- Ну вот, дядя Витя. Стою я, букет двумя руками держу. Хорошо, что ранец у мамы остался. И думаю, когда же кончат говорить!
- А что они говорили?
- Да чтоб учились хорошо и отлично, не хулиганили и другую ерунду. А у меня руки болят, букет падает... Вдруг вижу: все бросились отдавать свои цветы. И тут ко мне подскочила одна тетя, тоже учительница, но… не такая молодая и красивая, как Розалия Николаевна. Схватила у меня цветы и кричит: «Какой прекрасный букет у тебя, мальчик! Его надо подарить нашему директору!» - и убежала.
Я стою и думаю.: «Как хорошо, а то руки стали неживые…» Вдруг мама ко мне: «Где твой букет?!»
- Директору, говорю, понесли…
Мама рассердилась, ходила, спрашивала. К Розалии Николаевне подходила.
- Ну и что? – прервал я его.
- Да ничего! Ей сказали, что наши розы директор велел инспектору подарить. Вот так… А папа сказал, что наш букет так дойдет и до министра образования. Смешная история, правда, дядя Витя?
- Смешная, Максимка.
А сам подумал: а что - это вполне возможно в нашем нынешнем, полном парадоксов, лицемерном обществе, в котором кучка жуликов «прихватизировала» народное достояние и учитель получает в тысячу раз меньше футболиста и в десятки тысяч раз - олигарха. Смешная… если бы не было так грустно. Но это уже другая история, невесёлая.