Глупый сюжет, как в плохой мелодраме,
Но не уйти. Не спросить. Не присесть,
Тихо закрывшись, как в детстве, руками...
Учимся жить с тем, что есть.
Учимся жить рядом с тем, что осталось
От привычных картин.
Их писали за нас, как писалось,
Ну а мы убегали — в сплин...
Рассыпался мир. Но расправлены крылья.
Пусто, темно, и никто не указ.
Может быть, сказки становятся былью.
Где-то. Когда-то. Значит — у нас.
2011