Дерьмо. Неужели не ясно, это ведь все дерьмо. Включи телевизор и посмотри. Непонятные шоу для неандертальцев, фильмы глупые до глубины души, о музыке я вообще молчу. Все дерьмо. И жизнь наша тоже дерьмо. К чему мы идем? Чего хотим? Мы этого не знаем поэтому просто идем, без вопросов. Я уже не говорю о том, что на эти вопросы нужно иметь хоть какой-нибудь ответ.
Улица полна грязи и безразличия. Дерьмо. Вглядываюсь в лица людей и за маской равнодушия вижу молчаливое беспокойство. Вот именно. Молчаливое. Они знают, что нужно что-то менять, но не хотят выделятся. Они приспособились к внутреннему безделью и превратились в Дерьмо.
Зачем тогда жить, если от жизни плохо пахнет? Нет. Не может быть. Неужели плохо? Да. Плохо. Я уже это и замечать перестал. Весь воздух пропитан запахом протухшего мяса. Мы все пропитаны. Мы все гнием. Цепная реакция неудержима.
Я дерьмо. Я ничем не лучше. Тогда зачем бы я все это писал? Критиковать кого-то? Нет, увольте. Я пытаюсь выразить протест дерьмовой жизни, хоть сам уже на стадии разложения. Когда эта цепочка гнили коснулась меня? Наверное, с первой придуманной мною истории. Именно из-за нее я оказался сразу по шею в дерьме и даже не заметил этого. Дерьмо тогда пахло приятно. Я был доволен.
Меня упрекали в историях всегда. Все думали я от этого ловлю невероятный кайф. Как же вы ошибаетесь. Мне больно. Мне очень больно сознаваться. Но в глубине души я понимаю, что этого не избежать. Так жить невозможно.
Приоткрывая дверь я вижу как кучка чиновников лижет хозяйское дерьмо так искренне и неистово, что меня начинает тошнить. Тошнота приходит с мыслью, что и я дерьмо. Закрываю дверь и говорю себе, что до этого не опущусь никогда. Я разлагаюсь, но хочу этот процесс немного приостановить. Приложу все усилия. Я смогу. Нужно время и желание.
Умирать с ярлыком «дерьмо» - это хуже любого суицидального акта. Уверяю вас. Звонок. Мне пора. И напоследок скажу, что класс у меня тоже дерьмо.