Нас всегда и везде преследуют мысли.
… Крутые качели. Вверх… к счастью. Вниз... к печали. И время бьёт, и сединой мой волос красит, а успокоения всё нет. Жизнь прекрасна, когда есть отменная водка, а лучше, коньяк. Когда плывёт под ногами земля, когда время замирает. Никогда ещё не было так тошно. Это какое-то безумие искать, зная… и ничего не зная. Что в голове? Каша. Мучнистая россыпь желаний, пустых грёз и раскаянbя. Перед кем? Не обращать внимания? Жить, как все? Минералку пить и зудеть о болячках? Мне хотелось бы верить, что я безупречен, всезнающий, но это не так… Истерика? Наверное, Витя, это истерика. Возможно, кто-то верит в меня, точно так же, как я верил. Плохо мне, очень плохо. Для человека моего возраста, моих знаний это скверное состояние. Больше оптимизма? Откуда только силы взять? В церкви? Вон покоем и уютом светятся чужие окна. Там мир, чистота, понимание. А вот другие, такие как я, копошатся, копаются, выискивая материал в грязи. Сосуд разрушен? Душа и дух разобщены?
Времени нет, слабость давит. Сколько же их, простых, разных. Соседский мальчишка парень умный, со светлой печатью таланта, но какой-то беззубый, бесхарактерный. Таким трудно жить среди отрывной молодежи не способной увидеть свет одинокой звезды. Может и «моя» дорога была такой же, бесхарактерной, беззубой… Может быть его отец и мать упустили, не увидели, что сорняк скоро прорастёт, зло из-под земли прорежется. Или он сам виноват в своих бедах, возможно, болезнь злая, тугая, ненасытная. Или сломали человека во дворе, на улице, в школе. Может, мечтал он стать покорителем горных высот, летать, врачевать… Возможно, кто о том знает… За обиду, за злость ответит лютой злобой, захочет рассчитаться сполна. Я тоже видел, что любовь не пьянит, а только сердце кроит, а слова умные о добре и зле всего лишь мастурбация слов и чувств. А может и я с малолетства злодей, такой себе сявка из подворотни, что первому встречному нож между лопаток воткнёт, не дрогнет рука. Или обида во мне страшная сердце гложет, душу рвёт на части, а ненависть - ко всему человечеству. Перегрелся ты… сидя за компьютером. Пар спусти, водицы холодной попей. Мозг отдохнёт, снова мысли здравые рожать станешь, график отхода пересмотришь, умные слова станешь говорить. Не жалей себя, не стоит твоя жизнь твоей же жалости. Слезы делу не помогут. Форточку приоткрой, воздух свежий пусти, разум освежи… Лучше уж купи себе участок, под будущую «старость». Все смертны, и ты смертен. Чем не вложение капитала? Трогательно! Купить себе могилу? Почему и нет. Приходишь к краю могилки, наслаждаешься видением собственных похорон. Прокручиваешь отдельные эпизоды, кто-то будет рыдать, а кто-то радоваться. Горсть земли о крышку дешевого гроба. Почему именно дешёвый? Потому что не заслужил. Летом, Витя, надо умирать. Хотя летом...запах. В морге, специально, тело в морозилку не поставят, злость на меня… А там и суд праведный, Божий. Но страх всё же терзает душу. Что, если грехов больше? Как отреагирует на мои грехи Всевышний? Молчаливое видение. Случайные ротозеи и ярко-красный гроб. Бледные родственники с трудом держаться на ногах от горя. Именно от горя, не беды. Обыденное избавление от страданий, боли, тоски… Оставаться один на один с горем опасно. Проходит мимо горя прохожий, но это не по-людски, неправильно. Вернуться в сон…трудно.
Жизнь - обычный фильм, проплывает жизнь, бурлит, исчезает, гаснет. Реалистичность увиденного ужаса не настораживает, не будоражит чувства. Это бредовое сновидение, малое схождение с ума, и всё. Балласт и никакого чувства. Душе ведь что надо? Выстрадать, излить негатив, поцеловать заклятого врага, выслушать друга… Если выпить много, можно море перейти, совершить подвиг, взобраться на самую высокую гору… А вот на похмелье… просить сил у Бога, надеяться на спасение в хмельном пиве, и бороться с искушением дальше, что есть сил. Если веришь… А если не веришь… Просто и доступно. Много - это чревато, а мало… Я забыл, когда смеялся. Забыл, что существует буйство летних красок, а не только плавящийся под ногами асфальт. Я вбираю в себя не солнце, не воздух, а впитываю очередную соседскую ненависть, давно пролитую кровь, чужое горе. Зачем? Мешкать больше некогда, но и сделать пока ничего невозможно. Критический реализм.
… Умение в любых ситуациях владеть собой, слушать собеседника бесценно. Говорят, что многое зависит от самого человека, как назовет свой корабль, таково и плаванье. Не верю! Можно рассуждать о Камю, Шопенгауэре, слыть знатоком истории и психологии, но от судьбы не уйти, не обмануть ее клятую. Привязан человек к своей плоти, к тому, что зовется душой, а еще к месту рождения, среде обитания… Скажем, вам сообщат, что вы управляете своей судьбой, станет легче? Не станет легче, потому что обман. Что делать? - Да ничего не делать. Не мы выбираем, не наш удел выбирать тот или иной сценарий, ту или иную судьбу. Отсутствует важнейший фактор, от которого мы зависим - близость к Богу. И родители не наш выбор, и страна, и дети...
Практически, на всём пути, мы следуем не своим чувствам, не нашему выбору, а теми, кто нами управляет. Мы даже не знаем, что внутри нас, как это, быть самим собой. И самое яркое воспоминание - это то, что нам позволяют что-то сделать... Постоянно растущей, жующей, беспокойной, но всегда неблагодарной массе. Человек ко всему привыкает, не осуждает (да и кого), старается притупить страх, забыться в водке и наркотиках. Но стоит успокоиться, они (создатели) не появятся ни завтра, ни послезавтра. А вот понимание того, что нами управляют, пробуждает наши чувства. Хочется земных благ, адреналина, любви… Хочется размахивать кулаками, вселить тревогу и страх врагам, раскрыть глаза соседям, нахамить, услышать исчерпывающую информацию о себе... Совершить опасные поступки и с величайшим удовольствием нести околесицу о своём прошлом…
… Европейцы верят в свою избранность, нисколько не сомневаются в своём превосходстве, вернее сказать, своей алчности и тупости. Все, что мы ещё имеем: мораль, искусство, обычаи, образование и нашу душевность, будет принесено на жертвенник их идолов. Будут нас «учить»? Кто бы сомневался в их «благих» намерениях. Им не нужна наша способность чувствовать, анализировать и постоянно учиться. Они и в мыслях не допускают, что славяне что-то могут делать. Могут творить, воевать, способны создать наукоёмкое, совершить рывок в космос. Если к врагу нужно относиться безо всякой жалости, тогда как относится к ним? Не смогу принять позицию сегодняшних демократов, деды и отцы которых в войну скармливали детей свиньям. Крошечных, только-только родившихся, с пуповиной испачканной кровью. Вот их подхватывает волосатая рука нациста... Крошечный комочек извивается, еще плохо видит, но уже понимает: убивать станут. За то, что славянин. За что их так, Господи? Не мятежники, не ослушники, только дети... Не поклонялись идолам, любви и сомнений не ведали, жизнь не познали...
Какова мера Твоей ответственности? Учить - это одно, а прощать? Только ли терпение и вера, а, Господи? Мир Твой, но где вознаграждение стоящим с протянутой рукой, здесь, под этим небом? И те, и нынешние одинаковы. Не свиньям на съедение, так в топку, а лучше голодом или ракетой. И страшно, и хлопотно, и не выгодно противостоять, но, наверное, мы Тебе уже не интересны. Разве я не прав, Господи? Все заканчивается, и рабство, и болезни, и жизнь. Зачем мертвому рабу свобода. Вот за это не прощу, буду об этом помнить. Любовь и ненависть дело сугубо добровольное. Когда невзлюбил - вскоре возненавидишь.