Меня мама воспитала. Вырастила. Выласкала. Умерла, когда мне было двенадцать. Я сильно плакал, помню, все голову тогда и проплакал, наверное. Я мало умных вещей в своей жизни сделал. Больше думал, чем делал. Всегда из-за этого с отцом ругался. Он хотел, чтобы я руками работал, а я этими руками думал. Книжки всякие писал, рисовал больше.
После смерти мамы, я не сильно изменился. Потом уже, только года через три, это стало наваливаться днями пустых невнятных ощущений. Я много ходил, пытался нигде не находиться. Это очень выручило меня; лечит не время, а метры, пройденные в одиночку, и безлюдные пространства. Искал что-то постоянно, музыку или литературу, иногда даже людей, много времени на это уходило. Важное время.