Дневник ч30

Дэвид Мартин
Я в беззвучной пустыни, весь потрепан, но все живой
Ищу слова как воздух, надышаться чтоб, выдыхая голос
Утоляясь криком, так чтоб спазмами мой живот
Напоминал мне, ты жив, но не долго, здесь пастбище, а не город.

Это как у героев, ты помнишь, тех старых, потрепанных книг?
Чтобы выбраться с камер, рубашку затянут потуже
Но ведь это у Лондона смерть, лишь дорога по жизням, а к ним,
Мне уже не судьба… Я не верю, что выйду наружу.

Я как будто бы проклят глубиной всех шестнадцати стен,
И смотрю в потолок, ожидая увидеть там звезды
Но там нет ничего, звезды рядом сверкают лишь с тем
Кто людей не меняет на воздух.





Город, такой яркий,  блестящий город. Отсюда, с тринадцатого этажа он выглядит намного приятней, чем снизу, высота скрывает все: грязь, нищету, людей. Да, самое главное, что отсюда не видно людей, только точки, ничего незначащие точки. Сейчас, мне всего один шаг, от всех проблем, ненужных вещей и усталости. Ветер  подталкивает меня в бездну и зловещим голосом, будто нашептывает слово «Шагни». И я, наверное, шагну, иначе, зачем я здесь? Зачем поднялся так высоко? Упорно проходя этаж за этажом, все ближе подбираясь к крыше, как к некой спасательной станции, где меня ждет проход в покой и умиротворение. Когда то, узнай, что подобные решения мне будут даваться с такой легкостью, я бы опешил, сейчас я уже давно ничему не удивляюсь. Может быть, просто поперхнувшись своей депрессией. Может быть, я вообще разучился за последние годы чему-либо удивляться. Заправляя равнодушием все свои эмоции под завязку. Вокруг себя, оставляя только выжженную пустоту, полностью открытую всем негативным мыслям. Хотел бы я сейчас развернуться…? Наверное, нет. Одна мысль, что еще придется видеть людей до конца своей жизни, вводит меня в ступор. Вот он оказывается, какой конец, сейчас все что раньше казалось таким значительным и весомым расплывается как в воздухе в моем безразличии. Меня будто распирает им. Самое смешное, что я сейчас спокойнее чем перед многими другими,  казалось бы, менее значительными поступками - строгая определенность. Что делать, просто шагнуть, или наклоняться пока равновесие не сделает свое дело? Интересно я буду кричать? Там, пролетая между этажами, слушая воздух, да и успею ли я? И да, Что скажут другие: друзья, знакомые? Записки я решил не оставлять, не думаю, что тогда, раньше, нашел бы для нее слова. Честно говоря, даже не хочется, чтобы обо мне вспоминали, будто это может меня еще потревожить…
Я напрягаю ступни, всем телом подаваясь вперед, верхняя часть туловища начинает перевешивать, и я чувствую, как перехожу точку не возврата.
Город, какой яркий, блестящий город, шум ветра заполняет меня полностью, сердце  вжимается куда то вовнутрь, будто надеясь еще уцелеть… этажи выстраиваются в светящуюся линию чем то напоминая проносящиеся мимо метро, и асфальт, уже так близко асфальт…  .