Мы - изменщики. Редкостные сволочи. Потерянные. В себе, в кипе проблем, несчастий и негодований.
Мы пьем и трахаемся, закатываем истерики и нервно курим в окно, выгоняя из комнаты ароматы наших грехов, совершенных вместе еще пару мгновений назад.
Мы несчастны, но при этом самые счастливые. В данный момент времени. Мы будем жалеть, рыдать, бить посуду, разбивать о стены кулаки и колени.
Мы будем сходить с ума от угрызений совести и снова возвращаться в объятия тех, от кого страстно желаем сбежать. Тех, кто того не заслуживает или наоборот, тех, кого не заслуживаем мы.
В нас никогда не будет того, что следует. Мы не пусты, мы просто другие.
Родись мы в другое время, мы бы не дожили до двадцати. Хотя, как знать. Может и сейчас не судьба. Такие долго не живут. Если не сами, то кто-нибудь. Когда-нибудь. Совсем скоро.