Почему я не летаю? Вот так бы, взмахнула крыльями, оторвавшись от грешной земли и плавно взлетев птицей белой в небеса зовущие, кокетливо-манящие, купающиеся в звёздных тайнах, спорящих, как и я со своим настроением, утопающих в думах, пишущих поэтические строчки на белом листе тумана, растворяющегося в млечном пути и летела бы ни о чём не думая, не обременяя голову мыслями и делами.
Почему я не летаю??? Почему не летаю?! Летаю. Я ведь лечу! Ох, прокачусь, да с ветерком, головой вверх, ногами вниз и наоборот. Руки – вовсе не руки, а огромные, сильные крылья несут стремительно к новым ощущениям, приключениям. Покидаю дом. Теперь мой дом небо безграничное, глубокое, волшебное!
Мужа не предупредила, что улетаю. А что ему сказать? Улетаю !!! Когда вернусь? Ах, чёрт возьми – скоро не жди!!! А, что мои кушать завтра будут? Стирку забыла включить. Собакам еды не оставила. Стол к празднику не накрыла. Торт кремом не намазала! Пироги в духовке! Новый год, гости – караул!!!
Вместо ощущения полёта, скорости… теряю высоту, камнем падая вниз. Крылья сильные, мощные не помогают, наоборот, мешают, стыдливо прячась за спиной, дырявым, в некоторых местах, парашютом.
"Мама! – ору и падаю, падаю, падаю. Упала!!! Всё, у-мер-ла. Кто от такого удара выживет? Всё вдребезги, в осколки! Мозги в пыль. Кости в порошок, крылья, разорванной в клочья парусиной, мечты улетучились…
Осторожно приоткрываю один глаз, чтоб не сразу испугаться своего "убитого" вида, всё-таки не со стула грохнулась, а с высоты птичьего полёта. Взгляд шарит по телу. Лежу в мягкой постели, руки – крестом на груди, голова на месте, вместо причёски бигуди. Вместо праздничного макияжа густая маска из натёртых на тёрке свежих огурцов. Хватаюсь в испуге за грудь – на месте, бедра – крутые и здоровые. С трудом вспоминаю, что, где, когда?
- Мамочка! – взвизгиваю и вскакиваю с кровати. Задремала! Стол не накрыт, салаты не заправлены! Мясо и пироги в духовке сгорели дотла, картошка не начищена!!! Собаки не накормлены! Катастрофа! Через час гости придут! Представляю взгляд любимой свекрови и чувствую, тянет влепиться головой в стену. Как всё успеть? На себя, как обычно не остаётся времени!!!! Головная боль не заставляет себя долго ждать.
- Ты кто?
- Твоя головная боль!
- А что здесь делаешь?
- Пришла! – загадочно улыбается боль, заплетая мои мозги в кокетливые косички.
Выползаю из спальни. "Вот и полетала, - думаю с горечью. – Самое настоящее было чувство падения и удар, это – обо мне".
- Отдохнула? - ласково спрашивает муж. – Мы тут с детворой немного похозяйничали, думаю, ты не рассердишься? Стол накрыли.
Обвожу взглядом новогодний стол – чудо!!! Мои девчонки расстарались. Салаты заправлены, кокетливо украшены в вазочках. Колбасы, ветчины, сыры нарезаны и красиво закручены трубочками, перевязаны свежим Ирисом* и присыпаны пахучим чёрным кецах.* Салфетки, хрусталь, плавающие свечи в прозрачных ёмкостях.
- Мясо, пироги, торт не намазан!!!! – вскрикиваю в ужасе, понимая или не совсем понимая, что происходит.
- Тш-ш, всё готово. Мясо, пироги получились ароматными, сочными, а запах!!! – восклицают дочки-близняшки, как всегда в один голос, - и вкусные, мы попробовали по кусочку. Всё с золотистой корочкой, как в лучших ресторанах Парижа и ЛондОна, - говорит супруг.
- Торт!?!
- Торт, как в лучших европейских кондитерских! – кричит из кухни сын, гремя посудой.
- Что он там делает? – интересуюсь, раскручивая на ходу бигуди.
- Ещё один тортик, печёт, - объясняет младшая дочь.
- Зачем?
- Так гостей-то сколько!?!?
- Который час, голова разламывается, - произношу, потирая "ушибленное место" – голову.
- Десять вечера. У нас всё готово, - говорит муж, поглаживая рукой меня по спине и опускаясь все ниже и ниже. – Прими ванну с ароматной пеной, полежи в ней расслабься, помечтай, полетай. Приведи себя в порядок. Ты же у нас королева бала, - и он нежно по-джентельменски целует мне руку.
- Вау!!! – бисируют дети, пританцовывая и хлопая в ладоши.
- Неужели ничего не надо делать? - спрашиваю недоверчиво.
- Ни-че-го! – отвечают все хором.
Смотрю на мужа влюблено-благодарным взглядом. Собираю всех "цыплят", как мать-наседка под свои крылышки, обнимая и целуя. Они любят меня, жалеют, оберегают, балуют, как это важно, приятно, бесценно для меня, я им так благодарна за эти простые чудеса. Как тут не взлететь от счастья к небесам!!!
- Какие вы у меня замечательные, - говорю, закатывая глаза от удовольствия. – Пошли ванну примем, расслабимся, ты мне спинку потрёшь, - нашёптываю супругу на ушко.
Почему я не летаю? Глупости это всё, летаю и ещё как летаю! Надо, просто напросто, дать себе свободу, позволить взлететь, а дальше, а дальше…всё будет прекрасно и полёт, и мысли, и жизнь!
* - Ирис - вид тонкого, зелёного лука
* - кецах - зернистые специи с особым запахом и вкусом