Что ты, зима, сделала! Снегом своим заметелила. Даришь мне платье белое. Зачем? Я уже не та! Зовешь, зазывалой базарною, сулишь мне меха песцовые, дорогие платья парчовые, камни бриллианта чистого с лихвой кидаешь к ногам.
Зачем? Я сегодня тихая. К чему? Я, как будто, скромная. И не просила праздника! Все было, и все прошло. Для чего ты руками холодными на окнах рисуешь инеем картины, совсем не похожие на жизнь на земле.
Узоры причудливо-странные ложатся штрихами нежданными, словно, весна тонюсенькой веточкой бьет по стеклу. Но не хочу их разгадывать, не буду, таясь, рассматривать. Зима! Ты пришла и радуйся, сегодня не место весне.
А она все старается. Землю одела в кружево. Требует, чтобы просила, того, что желает душа. Глупая! Что она так распоясалась? Прямо к ногам подъехали сани мехами крытые, кони стучат копытами, зовет прокатиться с ней.
Да уж не буду артачиться! В сани! Пусть кони в яблоках с места летят в карьер. Ах, ты, зима - проказница! Как заманила праздником! Просто дух перехватывает от твоей красоты.
Выше и выше, и выше: кони, сани, зима и я. Да, понимаешь, видно, закончилось время на эти все чудеса. И с высоты небес на землю обрушились снегом кони, сани и я. А там, высоко где-то, над нами смеялась зима.
Вот так-то!