***

Ночью мне всегда становится паршиво. Комок подступает к горлу, я пытаюсь вырвать его, расцарапывая кожу на шее до крови. Это никогда не помогает, но каждый раз тлеет надежда на избавление от мучений. Я открываю окно. Ночной холод обдаёт полуобнажённое тело. Кожа покрывается панцирем из мурашек. Мелкими и частыми глотками я ловлю воздух, но не он проникает в мои лёгкие. Вязкая тьма начинает заполнять мой организм, лениво обволакивая все внутренние органы. Боль уходит.
Мысли спасаются бегством, как крысы с тонущего корабля. Я пуст, все мои органы утонули во тьме. Теперь я могу спать. Но проснусь ли «я» утром, или это будет кто-то другой?

2012