Продолжаю гостить у матери в Крыму... Красота! Спи - не хочу... Петухи орут в ночи как недорезанные! Собаки лают по любому поводу как сумасшедшие! Средние века, короче, а не день сегодняшний! В чем и смак...
Открыл бочонок "Изабеллы" семилетней выдержки, налил его в графинчик. Отпиваю вечером чуть, работая над очередной повестью, вновь отпиваю... Смакую... Деревенская идиллия... А у вина шикарный цвет: не черно-красный, как поначалу у изабеллы, а темно-золотистый уже - как у мадер, мускатов, хересов... Графин с ним красиво смотрится на солнце, а потому я доливаю его из бочонка поутру и ставлю на подоконник, как украшение комнаты, чтоб искрился... Так и стоит уже несколько дней... Это замечает мать, которая не участвует в моих ночных посиделках.
- Молодец! Неделю графин стоит, а ты не притронулся даже! Курить бы еще бросил - цены б тебе не было!
Я улыбаюсь.
- Брошу, мать... Скоро всё брошу...