Вязы… никакого кошмара на улице вязов. Шершавые теплые стволы, надежные ветви. Литое золото листьев по осени. Упрямое залезание на дерево – обдирая коленки и ладони. Главное – достичь, угнездиться в кроне, словно большая птица, и смотреть на землю сверху вниз. Улица спит. Нет прохожих. Трава скучно зеленеет в канаве. Вся жизнь впереди. И что там будет?
…Вязы спилили. Мешали ставить глухую ограду. Канаву сровняли. Нет травы. Нет прозрачных заборов времен еще не очень развитого социализма. Везде бетон и жадный захват земли. Строить - не перестроить. Все хотят кусочек тихой окраины. Все хотят лес под боком и спокойное небо. Погибли вязы, так что же? Зато сколько цветников в коттеджах, теснящих сельскую улочку. Цветы – это тоже красиво. А вязы… да кто ж их помнит? И что о них жалеть?