Иногда мне кажется что это не я
Открываю очи в такт будильнику
Разгребаю мысли как ветви деревьев
И прихлопываю свежий день как июньского комара.
И это совсем не я
сквозь дрему пробираюсь к холодильнику
Вермутом запиваю глицин и пустырник
Чтоб заглушить послевкусие декабря.
И мучаюсь от тошноты при виде мажористых отрепьев
Иронично улыбающихся мне с утра
Провоцирующих несносный панкреатит.
Нет, и это не я,
рыжая, хилая, смирная, прячущая глаза,
Отвечающая вопросами на цинизм
Расценивающая флирт как всеобъемлющий ответ
Говорящая: "нет, я не ломаю жизнь пополам"
Беспринципная актриса непринужденных лет,
Мечтающая, что денег нет,
Что жизнь расставит все по местам
Не отрицающая шовинизм,
Взвешивающая все "против и "за"
В итоге отстаивая либертарианские идеи.
Это не я, это кто-то, изнеможенная, кричит: "лицедеи!"
Когда видит улыбки влюбленных.
Ее любовь - кровоточащий символизм
Остальные неискренны и дебилы.
Забывает, кто играет на самом деле.
Это не я, это существо из стран запылённых
Которому чужды инфантильные слов пробелы
Думающее, вместо разговоров, оправдывающее свой пессимизм
Уличающее ложь, созерцающее дублеров,
Потерянное звено, в театре единственного актера.
идиотизм.