… Я — волк в лунной шкуре, я пою песни бледной прислужницы ночи, рыщу в поисках потерявшихся звезд...
… Я — волк. Люди пытаются поймать меня — фотоаппаратом, видеокамерой, есть и такие, кто не прочь пустить мне пулю в лоб... Потом под расплывчатыми снимками и мутными видео появляются многочисленные «Это чё такое? Где лунный волк? Сфоткайте его лучше, он такой классный!»...
… Людям невдомёк, что волк тоже — живое существо, у него есть все насущные потребности, что и у них — есть, пить, спать и жить...
… Я — волк в лунной шкуре... Люди восхищаются моим одеянием из звездного серебра, восторгаются клыками и ищут мои клады упавших с неба звёзд, разыскивают мелодии дождя, спрятанные мною в неизведанных уголках дремучих лесов...
… Есть и такие представители человеческого рода, что по ночам пытаются записать на диктофон мои песни — они сидят в темных шахтах ночи с записывающими устройствами (а лунный свет в другой стороне — словно обходит их стороной)... Им холодно от страха (трусы! Куда вы лезете со своими тщеславными надеждами заполучить миллион завистливых комментариев после публикации в «Одноклассниках»?), от матовой ауры полуночи и фатальной близости меня...
… Я выхожу на выступ скалы на опушке и начинаю петь — протяжно вою на свой маяк, свой путеводный свет, свою владычицу... И тут же вдалеке люди слушают меня — но диктофоны ломаются и не записывают, а если и записывают, то только звук колотящегося в панике сердца... Рядом со мной — свернутые в клубок нити лунных лучей, россыпь алмазных лампад чернильного неба, туманные ноты летнего дождя и тихий шепот цветущих полевых трав... Я пою песню луне — моя шкура переливается серебром, глаза сверкают стальным холодом — но сердце мое — горячее, а лапы — быстрые и сильные...
… Есть несколько людей, мудрых егерей — они перед закатом ставят около моего любимого дуба миску с водой, кладут куски мяса и притаскивают ворох душистого сена для ночлега уставшего зверя... Взамен я принесу к их порогу свою добычу, и они вольны делать с нею все, что хотят — но чаще они идут в свои деревни-села-города и показывают всем детям волшебные находки... «Дядя, а откуда это?» - спрашивает мальчуган старого лесника. «От лунного волка, но ты бы слышал, как он поет...», - отвечает старик... Утром он снова найдет на пороге своего дома мои дары — переливчатое золото украшения сарматского кинжала, древние стрелы варваров-кочевников («Бог мой! Да это же целое состояние!» - воскликнет лесник)... Но ему не нужны богатства — каждую ночь он садится тихо под старую сосну недалеко от скалы и ждет. Ждет долго, засыпая под тихую колыбельную ночи, но вот... Беззвучно, тихо, громче и еще громче — пою я, лунный волк в одеянии сверкающего звездного неба...
… Я — волк в лунной шкуре, я пою песни бледной прислужницы ночи, рыщу в поисках потерявшихся звезд...