Поцелуй до востребования. Vol. 3. С новым годом

Даниил Тихонов
Снег. Кругом снег и больше ничего. Белый, холодный, крупный снег. И огни авто сквозь метель. И гул моторов. Ближе. Ближе. Ещё ближе. И снова отдаляется. На дороге только я. Я, снег, гул моторов и ещё неон. Позади меня горит неон. Где же это долбаное такси?
Помнишь этот город год назад? Ни снежинки. А теперь – только снег и видно. Белый, холодный, летящий снег. И огни авто. На дороге только я. А год назад, помнишь? Здесь были я, ты и такси. И я тебе рассказывал о доле ангелов. Виноделы называют «долей ангелов» ту часть вина, которая испаряется в процессе его выдержки.
- Это доля ангелов – повторяю вслух.
И будто не было этого года. Будто снова здесь на дороге я, ты и ожидающее такси. Будто я снова закрываю глаза и остаюсь один. А потом таксист говорит:
- Эй, дружище, уже пятьсот рублей натикало. Так и будешь здесь стоять?
Помнишь? Потом был этот год. Этот странный, глупый год. Было мало снега, мало тепла, мало дождей, мало листьев осенью. Всего было мало в этот год, когда не было тебя. Совсем не было. А сегодня я стою здесь. Тридцать первого декабря. Сжимаю в руках замерзший букет. И ожидаю такси.
А помнишь нас год назад? Я сказал просто:
- Я люблю тебя.
И замер. А время тихонечко затикало, отсчитывая год без тебя. И только сон пару дней спустя. Этот странный сон. Ты говоришь мне:
- Подожди.
А чего ждать? И вдруг начинает сыпать снег. Точно, как сейчас. А потом ты говоришь:
- Вот теперь пора.
И целуешь меня.
А потом сон пропадает. Я просыпаюсь в своей квартире наутро. И так каждый день из этого странного и глупого года. И даже сегодня. Но я всё равно пришёл сюда. Просто чтобы убедиться, что это сон.
Но здесь только снег. Кругом снег и больше ничего. Белый, холодный, крупный снег. А ещё такси. Вот и такси. Что ж, мне пора. Всё же жаль, чертовски жаль.
- Куда тебе?
Я называю адрес. Бросаю замерзший букет на сидение. Откидываюсь. И гляжу на часы. До нового года остаётся один час.
- Надо же, снег прекратился.
Я вздрагиваю. Голос таксиста выводит меня из пятиминутной дремоты.
- Давно?
- Да только что, внезапно перестал идти, представляешь?
- Поворачивай!
За окном мелькают огни, люди и неоновые вывески. Теперь здесь есть всё. Только нет снега. Ни снежинки с темного новогоднего неба. Спустя десять минут я вновь неизвестно зачем стою здесь. А авто по-прежнему гудят моторами и светят фарами. А таксист приоткрывает дверь и спрашивает:
- Ждёшь кого-то?
- Ага.
- Ну, подожди.
Я смотрю на часы. До нового года остаётся полчаса. Кажется, здесь я и встречу его. С этим таксистом. Замерзшим букетом и бесснежным вечером.
- А что ты хотел? – спрашиваю сам себя.
Да, кажется, именно этого я и хотел. Стоять здесь и ждать тебя. Тридцать первого декабря. За полчаса до нового года. Под гул моторов и огни авто. Под пиликающее радио в такси. Под сигаретный дым, который выдувает усталый таксист. Под приближающиеся звуки шагов позади меня. Стоп. Шаги?
- Вот теперь пора.
Ты говоришь это так, будто не было этого года. Этого странного, глупого года. И целуешь меня. Я зажмуриваюсь, открываю глаза, но ты всё ещё здесь.
Огни. Кругом огни и больше ничего. Пробегающие мимо огни. И гул моторов. Ближе. Ближе. Ещё ближе. И снова отдаляется. И пиликающее радио. И сигаретный дымок. А ещё где-то совсем далеко слышно, как бьют куранты.
- С новым годом – говорит таксист.
- С новым годом – шепчу тебе я.
- Я люблю тебя – шепчешь ты – с новым годом.
И начинается снег.