Сумеречный лес. Ранний осенний дождик моросит по листве, наполняя тайгу тихим шелестом. Растягиваем тент палатки. И вот уже капли, срывающиеся с листвы, будто эхом бубнов древних шаманов дополняют звуки леса. Костер разводится не сразу. Уже почти всю газету сжег, прежде чем затлели первые угли. Потом яркие язычки пламени стали подниматься вверх и превращаться в уютный уголок, обогревающий нашу палатку, освещающий темный лес и преображающий его в сказку.
На тонкие прутики мы нанизываем кусочки подсохшего хлеба вперемешку с грибами сыроежками. Сыроежки шипят, скукоживаются, разнося вокруг себя грибной аромат, а хлеб иногда вспыхивает, и тогда приходится махать импровизированным шампуром, чтобы их потушить.
Вот ужин и готов. На свежем воздухе даже слегка обуглившийся хлеб вперемешку с сыроежками кажется невообразимым лакомством. Хорошо, да мало.
Ветер свистит между деревьев. Будто он запутался и пытается вырваться. А мы в теплой палатке, обогретой костром, который все еще горит возле входа, слушаем, как капли дождя барабанят по тенту. Мерно так барабанят, ласково. Спальные мешки пока еще не нужны. Постелил под себя, лег сверху. Хорошо, уютно, тепло.
Вы когда-нибудь бывали в Красноярске? Знаете, что такое сопки? А что такое Красноярские столбы? Если честно, я сам про это не смогу рассказать много. А ведь какая красота! Выходим утром из палатки, а перед нами Перья. Нет, не куриные перья. Это так называются Столбы, как индейские перья. За много миллионов лет скальные породы выветрились так, что зрительно стали напоминать индейское украшение. Сегодня нашей группе в сопровождении опытных инструкторов предстоит восхождение на их вершину.
Какая теплая и уютная была палатка! А сейчас свистящий вокруг нас ветер пронизывает холодными струями насквозь. Кажется, вот-вот сдует. Единственная надежда на страховку инструктора, который идет впереди. А потом…
Я стою на самой вершине Перьев. Вокруг меня и ниже расположились сопки, покрытые непроходимой тайгой. Вон там чуть вдали виден город, река Енисей, огромная, большая, А отсюда сверху она кажется такой маленькой. Вон протока, в которой мы купались. Сверху она кажется маленьким ручейком. Стоишь оглядываешься по сторонам. Всплывают картинки из детства. Вот на тех сопках подснежники собирали. Вон внизу город Дивногорск виден. Мне он тоже с детства запомнился. А если глянуть прямо под собой, увидишь заповедник…
Голова у меня закружилась. То ли оттого, что воздуха не хватало, то ли от всего увиденного. Ясно одно: пора спускаться. А честно хочу сказать, ну так не хочется. Такой вид! Прекрасные пейзажи! Иметь бы тогда фотоаппарат как сейчас, чтобы всегда был под рукой. Но это было так давно.
С тех пор прошло больше тридцати лет. А в памяти все как живое. Горы, тайга. Восхождение на столбы. Целая куча воспоминаний.
Дождь все сильней и сильней моросит по палатке. Его стук напоминает удары в бубен древних шаманов. Глаза мои слипаются, и я засыпаю под грохот бубна, который поможет мне встретиться с теми, кто ушел, с теми, кто остался, и с теми, кто уже никогда не вернется. Глаза мои слипаются. Я буду видеть сны, в которых мне приснится самое хорошее и доброе. А что может быть добрее детских воспоминаний?