Повисшее над нашими головами, остро ощущаемое, низкое, тугое, свинцовое небо. Напасть, которая обволокла нас и поедает зрачки едким, чёрно-сиреневым дымом. Плохо поддающееся объяснению словесно-чувственное пребывание, сотканное из запаха беспросветной подлости и вкуса бесконечной горечи. Как назвать всё это, чему мы не находим имени, которое никак нас не отпустит: недо-крик, недо-взгляд, недо-мысль?
Нет мудреца, да и спросить нечего.
Нет героя, но нет и врага.
Нет волшебника, но и чуда не нужно.
Может, все разом поднимем головы к небу и дунем в сторону космоса? Слабо, беззвучно, как на последнем издыхании. И тогда окоём умоется нашим теплом и покажется бездонная синь, отражающая саму суть нашу. Только нужно, чтобы все разом… Но разве это возможно?
Может в будущем году?