Вот берёшь винтовку, чистишь, собираешь, заряжаешь. Идешь в нужное место, целишься. Палец уже у спускового крючка... и внезапно слышишь голос за спиной - "Не убий..."
Ты трясёшь головой. Померещилось? Снова целишься. И вновь голос - "Возлюби ближнего своего".
Но как можно любить их? Мелочных, жестоких, циничных? Способных выкалывать глаза котятам и выбрасывать на мороз собственных детей? Тех, кто в детских домах насилует пятилетних девочек. Того, кто пьяный на машине сбивает беременную и сваливает. Тех, кто каждый день врёт нам с экранов телевизоров.
Как можно их любить? И за что?
"Возлюби ближнего, как самого себя". А если я себя не люблю?
Я вдруг задумался над полной фразой. Если я за некоторые вещи убить себя готов... Не потому ли я готов нажать сейчас на спуск и отправить к праотцам с десяток лживых ублюдков?
А чем оправдывали убийства инквизиторы? Они всегда находили достаточно убедительные причины для казней и пыток.
Ангел за спиной пожал плечами и отошёл. Я видел, как он хмурится, но не находит, что ответить. Бес, с едкой ухмылкой посмотрел на крылатого, дескать выкуси, моя взяла.
Я откинулся на бетонный выступ крыши, положил винтовку на люк. А к чёрту вас обоих, ребята. Валите, спорьте между собой, сколько влезет. Я устал. И от необходимостей, и от искушений.
Идите и подальше. А я просто хочу выспаться. Впервые за двадцать лет. Проснуться, выпить пива. Холодного, вкусного пива. И не думать о своей грешной душе. Сегодня я тело. Уставшее и злое. А душа в отпуске. Её не беспокоить.
Ангел в недоумении уставился на меня. Бес положил когтистую руку ему на плечо. - Пошли, он сегодня не в духе.
Странная парочка переглянулась и направилась куда-то, в сторону горизонта.
Какие же они всё-таки похожие...