Говорят что поэт это трагедия

Говорят что поэт это трагедия,
Говорят что поэт это бред пьяного.
Что вам до поэтов этих в строках,
В загубленных книгах и мыслей одиночества.

Нет,поэт это искусство от бога.
Чёрные ночи,взгляд из под бровей.
Где-же это искусство в прозе,
Где-же эти рифмы в голове найти.

Во многих строках можно найти жизнь,
Да и смерть найти в строках не  сложно.
Всё говорят и шепчутся в пустую,
Мол поэт должен петь как соловей.
И душа у него должна звенеть как медь,
И отзываться эхом в закате и восходе.

Что поэт должен быть хорошистом,
И знать всё законы природы этой жизни.
Нет,коль звенит в душе человека медь,
Так пусть звенит металлом звон.
Пусть он пишет всё что на душе болит,
Пусть поёт соловьём на радость всем.

Пой поэт и живи назло всем дыша свободой,
Не погибнешь ты от чужого смрада гадов.
Не засохнешь как красная роза в саду,
Живи поэт дай сто лет жизни тебе в строках.