Жить до конца, любить до конца

Плетецкая
Разная она, эта жизнь. Состоит из  кусков счастья, несчастья, тоски, скуки, погони за призрачными идеалами, покоя и непокоя  и, наконец, угасания.
Есть какая-то примиряющая беспощадность в смерти.  Когда все ясно и сделать уже ничего нельзя, смиряются все.  Остается только ждать и печалиться.  Это как последний глоток вина, оставшийся на дне – ничего уже не изменит, ничего не исправит.   
И только  любовь способна на бунт. 
Умирала моя подруга, в хосписе. 
Всем нам было горько и тяжело, мы ждали печального известия и, навещая ее,  приходили прощаться.  И только ее муж, казалось, не видел, что она умирает.  Он читал ей стихи,  обсуждал сиюминутные дела и, неожиданно, устроил концерт.  Концерт в хосписе!  Он, оперный певец, пришел в смокинге,  поставил пюпитр и спел один из тех концертов,  который они готовили вместе и который уже никогда бы не состоялся. Он сделал невозможное. 
Вино еще есть, оно еще плещет в бокале, еще можно  почувствовать его вкус, и пусть ничего уже не изменить, но еще можно сделать этот глоток,  и прожить этот концерт, еще не дочитана книга жизни и, может быть, самое светлое и трогательное таится  в самых последних ее строках.