Стол. Новый год... Финал, отчасти...)
Разбит бокал... Наверное, к счастью?!
Разбит о горлышко графина.
На ёлке свечи... Парафином
Закапан стол. Сверкают вилки.
Под ёлкой – Дед (а в нём опилки),
Какой-то мятый, угловатый
Гремит подарками из ваты.
«С Новым всем!» кричит бутылка,
Оставшаяся без затылка,
И шепчет рюмке, наклоняясь:
«Бокал – пустой, тарелка – грязь,
Во мне лишь вкусное вино,
Как жаль, что кончилось оно!»
В тарелке, в месиве салата
Лежала вилка виновато,
На ней блестящий нож тупой,
Кляня себя и свой запой,
Бокал опять наполнен пивом,
Стоит на сигаретах криво,
Бессмысленно уставясь вдаль,
В любом стекле ища хрусталь,
Ища в стекле родной хрусталь…
А рядом – мельхиор и сталь,
Чуть-чуть поодаль – рюмка «Плиски»,
Манящая как будто близким,
Чуть обозначенным свеченьем,
За ней опять: торты, печенье...
Рванули пачку сигарет –
Бокал стоял – бокала нет!..)))