Устало утро плакать без конца
дождями в эту четверть декабря,
вздыхает небо с примесью свинца,
и голос будто: зря всё это, зря…
Устало утро, снова вдруг напасть
стучится в двери громко, и нелепо
подвернут драп, и ноги словно в па
балетно-жалком. И лицо как слепок…
Устало утро. Мысли поперек.
Дома зевают чернотой подвалов.
И снова шепот: всё же не сберёг…
Четыре дня. Так много и так мало…
Уставшей ночи тянет холодок.
Так пахнет смерть в нахмуренном рассвете.
Теперь напишут: от, прошел, и до,
и в рифму он теперь уж не ответит…
Устало утро кровь смывать с колен.
Бумага тлеет. Мысли – не горят.
И плачет город триста долгих лет
дождями в эту четверть декабря…