Тринадцать - число с нехорошею славой,
Но вот он уходит, расстаться пора,
Кому-то он очень пришёлся по нраву,
А с кем-то случилась плохая игра.
Любезный читатель, чему удивляться,
Порядок такой установлен давно.
А что там - двенадцать иль даже тринадцать,
Планиде твоей глубоко всё равно.
Стихи-ра пылает нешуточной страстью,
Стихи новогодние словно с трибун.
И в каждом коней подозрительной масти
Несётся почти планетарный табун.
Буланый, гнедой, вороной есть в природе,
И в "яблоках", пегий, ещё кое-что,
Но странного синего колера, вроде,
Коня такового не видел никто.
А что? Тот скакун посинел от мороза?
Простите, читатель, здесь что-то не то,
С чего бы стряслась эта метаморфоза,
А, может, тот конь просто в синем пальто?
Не важно, в пальто, чепраке или блузке,
Вы мне объясните, честной мой народ,
Какую несёт смысловую нагрузку,
И ради чего он копытами бьёт?
Отрину не нашенские ритуалы,
Да, ну их! Цветастых чужих жеребцов!
Скорее наполним шампанским бокалы,
А то прозеваем, в конце-то концов.
Бокалы звенят и мы все в ожиданьи,
Часы начинают торжественный бой.
Мы верим, исполнятся наши желанья,
Мы будем обласканы доброй судьбой.
Пусть будет устойчиво крепким здоровье,
Любая беда стороной обойдёт.
А мы повести не успеем и бровью,
Как свалится новый ПЯТНАДЦАТЫЙ год.