Письмо ему:
Я ничего не поняла. Сижу в недоумении, уставившись в белоснежненький потолок.Тупая просто. Тупая - это утрированно. Не тупая, отнюдь.Очень даже нет. Но что Вы хотите из под меня, честное слово, не понимаю. Какого такого, какого рожна. Что я должна ответить :
- Я Ваша! Полностью, до самой последней капельки, до последнего вздоха?
Я и себе-то не принадлежу. Я и не своя даже. Так, нахожусь у себя во временном пользовании. Я не знаю, что в следующую секунду буду делать. Что скажу, куда пойду и что сотворю на этот раз. Ни на мгновение предугадать свои последующие действия я не в состоянии. Спонтанненько так и непредсказуемо. Но я дружу с той, что живет во мне. Мы с ней приходим к консенсусу.
Просыпаемся утром, открываем глазки. И вместо того, чтобы рвать волосы на голове от несовершенства этого мира и себя в нём или вопрошать себя как незабвенный Владимир Маяковский "..а недостаточно я красив чтобы не бриться каждый день!", просто смотрим в окно. И видим новый день, иногда даже ярко-небесно-голубой. Иногда "берилловый ликер" разлит в воздухе, только выпить его невозможно. С медовым солнцем, висящим в воздухе, с пуховыми белоснежными обрывками облаков. С снегом на земле, на крышах. Мысленно сжать в руке пушистую снежную мягкость, пока не сожмётся в комочек и не начнёт таять. Как будет таять этот новый день.
И просто живём, пьём это утро, этот берилловый ликёр. Пьём жасминовый зелёный чай с молоком и вылавливаем ягодки из варенья серебряной ложечкой. Жизнь прекрасна! Паспорт бы ещё загран сделать и уехать к чёртовой матери в Италию в горы! Но это потом. А сейчас просто жить!