Ни жив, ни мертв. Все будто бы во сне.
Мелькают лица, даты и страницы...
История, написанная мне,
Лежит в столе. Прочь улетели птицы,
И нет надежд. Нет веры и любви.
И жизнь готовится покинуть это тело.
Все безразлично и безлико. Дни
Слились в один. Ни до чего нет дела.
Мы все больны. Мы слепы и глухи
К мольбам творца вернуться и жить снова.
В словах нет веса. Смысла в них - ни зги.
И нет того, что было бы нам ново.
Нам снятся сны. Но мы не помним их.
Нас поглотили суета и деньги.
И рядом кто-то есть для нас одних,
Но лишь в мечтах. Мы сами - будто тени.
Читаем книги, не вникая в суть.
Ничто не интересно. Будни губят.
И на экранах - муть и только муть.
И мы не ждем, что кто-то нас полюбит.
По сути - нам не нужно ничего.
Мы все умрем, так для чего стараться?
Нам не к чему стремится. Для кого?
Мы не нужны себе. Быть может статься
Что кто-то скажет мягкие слова,
И мы воспрянем... Но на две минуты.
И нас утащит снова суета,
И спутают бездумия нас путы.
Мы ждем чудес, не веря ни во что.
Мы верим в то, что было б нам удобно.
И разум, опустившийся на дно,
Уже ничто не сделает свободным.
Ни живы, ни мертвы. Вся наша жизнь -
Чреда зависимостей и опустошенья.
И манит перед сном нас только высь,
И та - до потолочного сплетенья.