Точка: 20615... С координатами... Да, какие... к черту... координаты... Если, психованная метель трамбует снег во все щели... хоть и зашнурованны по самые глаза... и, буквально, в метре не видно ничего... пока не наступишь на пятку башмака впереди идущего... или не ткнешься ему в спину, да не услышишь сквозь завывание ветра отборный мат... Ага! Значит, правильно идем! Значит, идем! Значит, все нормально! И, греется душа от этих слов... таких знакомых, родных... таких близких в этом белом безумии... в этих Богом покинутых местах... Дернется веревка(нас связующая) - отстал, задумался... или уже устал...
Молчаливая команда по цепи: привал...
Вздох! Стон!
Взъерошилась палатка... Только плескает ее во все плоскости... осиновый листочек... Плечи ломит от скинутых лямок...
Нас четверо. Ведуший, который тащит нас по перешейкам этих гор, как мамаша свое неуклюжее дитя, кому весь мир в диковинку... и трое нас, разных... по национальности... но, одинаковых по духу...
Я никак не мог вспомнить имя ведущего... его звание... Даже, после того, как он откинул капюшон, снял очки и стянул заинденевшую маску... Его, изъеденное оспой лицо не выдало мне посказку... Хотя на "пересылке", когда он набирал группу, курили, знакомились...
Щелкнул обруч у банки с тушенкой... Забурлило, да закипело... Говорят, немцы во время Второй Мировой придумали такую хрень с подогревом банок с консервами... Хотя, кто-то, пользовался такой приспособой и раннее...
Затлел и взялся пламенем сухой спирт...
Котелок набит снегом...
И, молчание...
Каждый занят своим делом...
И, сон... нервный, чуткий... провальный...
Утро. Необныкновенная тишь! Раскопан проход...
Встающее солнце - болью по глазам!
Сверка координат.
Еп! Промашка! 1300 - вниз! 1600 - вверх! Вперед! Время!
Задницей по камням! Мимолетом разбитые руки и ноги - мелочь... Главное - груз... Ради этого мы здесь!
На месте! Заряды в точке! Взмах рукой - отойти!
Что-то не так...
Ведуший оттолкнул взрывника - киргиза... пальцем показал - уйди!
Ушел за скалу...
Когда громыхнуло, я увидел что-то полетевшее инородное, не сродни камню... нога ведущего... в лоскутах комбинезона...
Вспомнил! Я вспомнил его имя! Броня! Бронислав! С Украины! Майор! Боже!
Возврат...
Я был замыкающим до возврата...
Ставил метки...
Шли по ним...
Обледеневшие скалы...
Соскользнул киргиз...
Взвизгнула натянутая веревка...
Потянула второго...
У края пропасти, упираясь и цепляясь за все, что попадалось под ноги и руки, молча, без всяких эмоций, держали его...
А киргиз, вглянул на нас снизу... Мне показалось, что он улыбнулся взглядом...
Сверкнул нож...
Перерезанная веревка взвилась вверх змеей...
Падающее тело рвало выступами камней...
Баааааааайке!
Нас двое...
Не один километр молча...
Запах дыма...
Духи!
Очередь согнула меня пополам...
Падая, полуоглянувшись, увидел как моему напарнику снесло часть черепа...
И, втыкаясь головой в камень, вспомнил слова одного чина из ген.штаба:
- ...вам не будет ни наград, не памятников...