По моим следам натужно и вкривь,
обрывая нитей связующих суть,
недопетый тянется лейтмотив -
неизжитая беспросветная грусть.
Оставляя след моего поверх,
уронив вдогонку две градинки слёз,
породишь дуэт убогих калек...
Молоточки сердца стучат на износ.
По твоим следам, накрывшим мои,
я с метлой по кругу улиткой ползу.
Заметаю, сам себе конвоир…
Но на обезболенную полосу
параллельно, сквозь разрыв временной
отпечаток падает стоптанных ног.
А разрыв - петля. Исход тут иной -
от песка тугой оторвёт узелок.
Остановишься, глотая вопрос,
подобрав метёлку с сухого песка...
Повернёшься. Поздно. Ветер унёс.
Ни следов, ни вздоха. Святая тоска...
(25.11.2013)