Я напишу свои стихи иначе,
Чем в голубые с розовым года,
Когда цветы надежды и удачи
Питала родниковая вода.
Но голубые с розовым соцветья
Пригнули долу долгие дожди,
Измяли неожиданные ветры,
И серый мох те клумбы осадил.
Я напишу теперь стихи отчаянья,
Чтобы заполнить скорбные листы
Обиды и досады, и печали,
Безадресного гнева, пустоты,
Непониманья собственных желаний,
Тоски о том, что не вернётся к нам.
Есть дети - это днями. Но ночами
Им снятся сны, а я всегда одна.
Я выпью водки над могилой мужа,
Мой слог, быть может, станет неуклюж,
Но, горло обожжённое натужа,
Я прохриплю: "Я так тебя люблю!"
Могильный камень - он лежит на сердце,
Тяжёлый, но не тянет меня вниз.
Ты сам не пожелал бы мне стереться,
Разбиться о чернеющий гранит.
Ты не грусти.
Я не таю упрёка и обиды -
В том, что ты умер, нет твой вины.
Я все стихи теперь пишу иначе..