Я металась от одного окна к другому, разглядывая, как из подъезда выносят мебель из вашей квартиры.
Ты переезжаешь! Ты уезжаешь от меня насовсем! И самое страшное, - что я не знаю куда! Я больше тебя никогда не увижу, не услышу твоего "Привет, Мышонок!". Как же я буду жить без тебя, без твоих слов?! Не покидай меня! Я умоляю тебя, не покидай меня!!! Лучше приводи к себе домой разных женщин, целуй их, люби их. Я готова всё это терпеть и даже не плакать. Только не покидай меня!!!
Я в отчаянии выбежала на улицу.
- А куда вы уезжаете?! - почти крикнула я, еле сдерживая слёзы.
- Далеко, Мышонок, отсюда не видать, - ответил ты, впихивая последнюю коробку в кузов машины.
Из неё вдруг упала книжка. Ты поднял её и отряхнул.
- Это тебе на память от меня, - сказал ты, вручая ненужную, лишнюю вещь мне. - Не скучай, Мышонок, - ты погладил меня по голове и, сев в кабину машины, навсегда покинул наш двор.
Только дома я взглянула на книжку, оставленную тобой. Эмили Бронте "Грозовой перевал".
Продолжение: http://www.proza.ru/2014/02/18/1807
А начало здесь: http://www.proza.ru/2013/12/11/1616