Остывающий вечер. Тьма и шум трамвая. Дождь. Я не хочу это слышать. Всего. Желанье обнять - тебя ту. Мою. Еще мою. А может быть - ты и не была ею никогда? Во мне. Я болен тобою. Господи! Неужели все это - неизлечимо? Меня бросает - то вверх, то вниз. А ты - играешь и смеешься. Да, очень "весело". Разрушать одного за другим. А ты-то как? Думаешь, что остаешься цела? Нет. И - нет. Ты не забудешь ни одной строки, ни одного моего стихотворения и внутри-прозы. Они найдут тебя. Где бы и с кем бы ты не была.
А что такое скучать? По тебе. Ты знаешь? А - страдать? Опомнись. Ты теряешь - все. Сохраняя как бы - в себе. А обиды - уже нет. Я понимаю тебя. Что ж - так, значит пусть будет - так.
Но ты тоже - больна мною - не меньше. И тоже - неизлечимо. Некуда уйти от себя. Ты рассчитываешь, считаешь. Все правильно. Кроме одного. Настоящее - нельзя рассчитать. Просчитать. Фальшь ты не простишь и сама себе. Потом. А это - страшнее - пыток. Потому что - непрерывно. Издеваться и знать. Знать и измучивать. Ради чего? Цель не стоит всей жизни. А только - наоборот. Не топчи. Ведь это и так - твое. Настоящее. Возвращение - безвозвратно...
А дождь все льет и льет. В ничто. Как время...