Игра в поддавки

Морова Алена
Игра в поддавки, это игра с самим собой. Хочется откреститься от подобной интерпретации мира. Но истина как всегда безапелляционна и безжалостна.

              Игра, ведь на то и игра, чтобы был в ней азарт
              Она, как сплетённая светлого бисера нить,
              Без риска потери в колоде всех значимых карт,
              Не стоит не только играть, но, пожалуй, и жить.
              Краплёной колодой кулачный не выиграть бой
              Хоть как бы цинично вдруг не развернулся сюжет
              Победу духовную в схватке с порочным собой
              Ты выиграть сможешь, сказав наваждению «нет».

                ***

Искусство не кривить перед собой
В наш век фальшивых чувств, увы, не в моде
Крушит ненастье чопорной волной
Безумцев, не одетых по погоде.

       В музее Грина неприёмный день
       Смотритель пьяный тихо сумасбродит,
       Степного волка пасмурная тень
       Стоит в дверях и долго не уходит.

В душе скитальца серого тоска
С циничной педантичностью фортуны
Дрожащей тонкой струйкою песка
Духовные перебирает струны.

       Хандрит у пирса еле слышный Бах
       И путник напряжённо вторит горю
       Что он сказать не может на словах,
       То музыка передаёт по морю.

В такт с ветреной мелодией ночной
Нервозно часто вздрагивают плечи,
Мерещится мир призрачный, иной,
Где откровенны, чуть наивны речи.

       Где нет его свободы как тюрьмы,
       Где чувства сокровенные открыты,
       Где снятся удивительные сны,
       Где боль и одиночество забыты.

Цинично губы кривятся на шум
Бульварного вульгарного шансона,
Лихой подвальный ресторанный бум
Вне доступа больного унисона.

       Ему нет дела до продрогших пар
       В парк мимо проходящих торопливо,
       Судьбой ему проплачен гонорар
       Последнего жемчужного прилива.

Болезненно он щурится на свет
Фонариком луны глаза палящий,
Он понимает – это снова бред,
Не вымышленный, значит настоящий.

       Грудь сдавливает серая хандра
       В ветвях деревьев ветер хороводит,
       Расшита мелким бисером игра,
       Запутана. И не понять кто ходит.
      
В судьбе седого странника полей
Суть незамысловатая простая,
Степному волку жить среди людей
Не суждено – ему противна стая.

       Метает бисер верная рука
       В глазах незрячих остывает скука,
       Проклятьем травит душу старика
       Грядущая предсмертная разлука.

Игрой страстей поставлена на кон
Цинизма романтичная доктрина,
Такого же отшельника как он
Гротескного непонятого Грина.

Саратов. Вокзал.