Ах, какой воды я напьюсь на родине
из ворчащего в сумерках родника.
Нет картошки вкусней,
чем в том огородике,
что полола твоя,
а не чья-то рука.
Вот отсюда положен исток судьбе.
Снег сходил, становясь весной...
Где-то тут оказался я синью небес,
склоном горным,
листвой лесной...
А за тем бугром,
за маральником
на скале, где стрекозы дрожат,
отлетевшие в дали дальние
мама, брат и отец лежат.