Книги. Тишина. Табак. Диван.
Тишина.
Диван. Табак и книги.
Эхо слов – слова, слова, слова....
От глухого шепота до крика.
Тишина.
Звезда горит в окне.
На диване пролежень от тела.
Может,
крикнуть запрягать коней?
Но – кому до слов есть нынче дело?
Барышни все замуж норовят,
у господ – заботы о насущном:
мужики работать не хотят,
без дождя землицу сильно сушит.
Дураков не сеют на Руси –
видно, почва хороша для дури.
С ними спорить – боже, упаси! –
А вещать на ветер – нет в натуре.
Вязь значков французских
не спешит
лечь письмом изящным на бумагу.
Сумасшедший мучится в тиши,
мысль востря свою,
как точат шпагу.
Все так просто: Бог, Россия, суть.
Все так ясно,
так непостижимо.
Он осуществляет самосуд.
Горько. Честно. Зло. Неудержимо.
Вот и отлилась твоя тоска.
Вот она, пронзительная веха.
И звучит, звучит через века
одинокий голос человека.