Дьявол не носит «Prada».
Гость из Эдемского сада,
с древа – ползучим гадом –
в души людские влип.
Волком с личиной-овчиной,
женщиной ли, мужчиной,
классным, как Аль Пачино,
стильной, как Мерил Стрип,
тайно, вне света рампы,
ласково, тихой сапой,
кошкой с тигриной лапой,
бесом хромым в ребро –
сладким дурманит ядом,
сердце пронзает взглядом,
Рай обращает Адом,
Злом подменив Добро.
Словом ли, мыслью, делом,
кровью чужой ли, телом,
клавиатурой, мелом –
демон с тобой грешит.
Слабый падёт без боя,
выбывши вмиг из строя –
тот, кто неладно скроен,
из лоскуточков сшит.
Но, сколь ни вей веревку,
совесть глуша неловко,
ложью, как из винтовки,
целя себе же в лоб –
грянет когда-то финиш:
перегоришь, остынешь,
и, протрезвев, раскинешь
мозгом, сказавши «стоп».
Пикой и акинаком,
животворящим знаком
в утро по Пастернаку,
сам себе - экзорцист.
Сгинуло чертово семя.
Ровно струится время,
вновь – «на коне», и «в теме».
Снова – как чистый лист.