***

Я жила у реки, встречала тишину и боль,
По утрам отправляла в бутылках письма.
Все, что нам подарено было судьбой…
Не осталось в этом ни единого смысла.

Беру чистый лист, пишу историю жизни,
Что люди помнят, о чем желают молчать.
Кривым почерком наскребываю мысли,
Возвращаюсь в начало и начинаю читать.

« Пока ты строишь замки свои из песка,
Я тут прошу для нас любви и веры,
Пока ты кидаешь на ветер свои слова,
Я считаю тебя самым хорошим первым.

Пока ты со мной не проводишь и полу дня,
Разрушаешь все и снова идешь по кругу,
Я рассчитываю и надеюсь только на себя,
Потому что ты не даешь мне свою руку».

Закрываю тетрадь, возвращаюсь домой,
Задаю в мыслях вопрос, не боясь повториться:
«Что случиться с нами этой зимой?»,
А ведь этой зимой вообще ничего не случиться.