Мне, откровенно говоря,
Все дни в пурпурном цвете,
От декабря до декабря,
Транжирю те и эти.
Бросаю в память, как в огонь,
Ушедшие мгновенья,
А время, будто дикий конь,
Мчит до самозабвенья.
Нет, время – быстрая вода,
Душа стремнины горной,
Спешит отсчитывать года,
Рукой своей проворной.
Тот счет - подобие игры,
Неистов, будто Вече...
Блестят стеклянные шары,
Горят весельем свечи,
Когда в разгаре праздник мой,
Гирлянды слепят очи...
Потерю лет сочту зимой,
А дня - в час поздней ночи!
Как будто реквием пою!
Пьяняще, в самом деле,
Благоухают как в раю,
Рождественские ели.
Но только сердце, в слове смерть
Не ищет подоплёки,
Ему видений круговерть,
Из детских снов далёких,
Лжет про бессмертье и сулит
Короткие отсрочки…
Ну что ж, пусть верит – не болит,
И достучит до точки,
Когда, какой-то там зимой,
Строг, как обряд венчальный,
Придет последний праздник мой,
Веселый и печальный.