Стоящий передо мной пожилой мужчина лет семидесяти (судя по тельняшке под распахнутой курткой – моряк Балтийского флота), через десять минут молчаливого знакомства, толкает локтем меня в бок и кивком головы показывает на четыре свиные ножки под стеклом:
– Матри, черные, какие!
Я киваю головой. Но «моряк» не сдаётся:
– Наверна, с Африки.
– Думаешь, гиппопотам? – не выдерживаю я.
– Нее, ты что! – обрадовался мужчина, – У тех лапы толстые, как у слонов. А это…кенгуру.
Стоящая впереди женщина, лет на десять моложе нас, в белом пальто и серой – под цвет глаз – вязаной шапочке, осторожно поправила «моряка»:
– Кенгуру живут в Австралии.
– А Вы, дамачка, откудава знаете? Там бывали? – возмутился мужчина.
– Нет, – проговорила женщина, – Просто, знаю…ещё с младших классов.
– Ааа, – саркастически тянет мужчина, – млааадших, – и, подмигнув мне, добавляет: – А мы сразу в старшие пошли. Гэ-гэ-гэ.
– Очевидно, у нас с Вами были разные школы. – Как ни в чём не бывало, отпарировала женщина и, кокетливым жестом отодвинув «моряка» от витрины, наклонилась к ней. – Вот, написано русским языком: «свинина, сорт,…мясокомбинат, Санкт-Петербург». Читать умеете?
– Ну, и что, что написано! – не сдавался мужчина, – Сейчас вам, что угодно, напишут. Только, читай. Хе-ге. А я вижу, что ноги не русские.
Женщина усмехнулась:
– Нет, мужчина. Наши это ножки…русские.
– Русские…так не лежат! – победоносно закончил «моряк».
Очередь вздрогнула.