Мне твой стих не сладок и не груб.
Рифма в нём привычна и несложна.
Много в нём печалей и разлук,
только сердцу это не тревожно.
Он как песня, та что на устах,
до конца финального аккорда.
Не суметь ему разбитых в прах,
приручить и вдохновить свободой.
Ты читаешь гордо, не таясь,
нисходя гортанью на субтоны...
Где же в этом сила? Где же страсть?
Или людям это не знакомо?
Ты читаешь будто прошлых лет,
ровные юнацкие напевы,
если мне б такое довелось
молвить в лица - я б стыдом сгорела.
Это ли не проба слабых рук
выразить себя о том, и этом?
Пусть прекрасен будет сей досуг,
но не называй себя Поэтом.