Греешь кому-то руки, чтобы после тебя убили во сне. Между всем этим остаются только лишь вопросы. Мои вопросы и слова, которые я превращаю в ответы. Я могу ответить на любой вопрос, но я никогда не знаю, где правда. Где прячется правда и что она за собой потянет, как только ты её поднимешь, когда кто-то плохо спрячет. Что случится, когда ты сорвёшься с кручка, как жалкая мелкая рыбёшка, сорвёшься, вдруг, чудом, с удочки старого рыбака. Сколько таких рыбёшек старик упустил за свои года?
Не делай так сам и никогда не советуй другим держаться за чувства, надеяться на чудо, верить в исключительность этой жизни. Каждый здесь заблудится и будет уповать на неудачу. Ты думаешь, что ты особое звено, что ты вправе попытаться изменить бег времени и жизненных ситуаций, которые всё - равно разорвут и раздавят твои мечты и стремления. Что-то рушит твои мосты, а ты даёшь делать это снова и снова. Привык к боли, сводящей холодом руки и ноги,и терпишь. Ты думаешь, что у тебя есть всё, когда у тебя всего лишь появилась дорога, на которую ты свернул случайно. Ну ничего, скоро ты выйдешь на свою привычную дорогу и опять заплачешь, а успокаивать тебя будет тот самый старик, с крючка которого ты так упорно срывался, а успокаивать тебя будет время. Оно будет шутить с тобой, давать тебе напрасные надежды, оно будет играть тобой. Время – беспощадный старик, который вечно ловит рыбу.