Был небосвод, как дым, седым.
С утра печально моросило.
Меланхоличная Россия
прощалась с летом золотым.
Птиц перелетных проводив,
леса умолкшие желтели,
с них листья мёртвые летели.
Сгущалась осень впереди.
Придёт ненастье, как нужда,
но нам зачем тужить о лете?
Ведь осенью тебя я встретил,
чтоб не расстаться никогда!