Мне снилось: поэзия умерла.
Посмертная маска была бела.
Баллады, элегии вобрала
Вода забвенья…
Античного образа тихий лик,
Над ним что-то спешно сонет-старик
Шептал и шептал, но тщетно все –
В разладе звенья…
Мне было мучительно. Стужа стуж.
Я глаз не могла от богини душ
Легко отвести… В ее груди
Цветы темнели…
Исчезли все строфы, соблазн быть над
Смертельной развязкой. Кто виноват,
Что стал этот чудный мир в тиши
Запараллелен?
И я уходила… Мой стон увяз.
Я видела землю как в первый раз
И небо – пустынное, долгое…
Вдруг открылось:
Поэзия, мертвою притворясь,
Играет во что-то, ко мне стремясь,
Спасительно – ради и вопреки –
Любовью ширясь.
Я пробую делать за шагом шаг,
И близок страданий былых овраг,
Сомнение, будто мой давний враг,
Уже ликует…
Но черпает сердце глубоко
Пространство, открывшее так легко
Когда-то в таинственной власти слов –
Меня, живую…