Выползая из кокона, я предпринимаю попытки объясниться с окружающими в натуральном обличье, на родном языке. Регулярные. Тщетные. Может я говорю на марсианском? Точнее на своем, «инаковском». Это не смешно, просто нелепо. Говорю, говорю, захлебываясь словами, или скорее давясь ими как горкой леденцов отчего-то в большом количестве, заполнившими мой рот… невыносимая фруктовая сладость слюны и булькающие звуки вместо… чем вы там коммуницируете? Чувство собственной неполноценности возникает лишь в тот странный, но всегда повторяющийся момент, когда я почти абсолютно счастливый от состоявшейся беседы:
- Ты понимаешь?!
- Нет.
Утешает одно – как правило, эти беседы космически коротки. Если вообще случаются.