свой почерк

Вячеслав Вьюнов
                СВОЙ    ПОЧЕРК

 

      После  закрытия  барахолки  возле  Старого  кладбища  над  речкой  Кайдаловкой  торговцы  разной  мелочью  переместились  на  рынок.  В  несколько  рядов  стояли     столы  из   пятисантиметровых  досок  -  длинные,  во  всю  рыночную  площадь.  Столы  высокие,  лавок  для  сидения  не  было,  продавцы  весь  день  были  на  ногах.  Впрочем,  барахолка  работала  лишь  в  субботу  и  воскресенье.

        Я  любил  толкаться  в  этих  рядах.  И  чего  там  только  не  было!  Но  после  нескольких  часов  хождения  и  разглядывания  всякой  всячины  и  обязательно  подходил  к  одному   цыгану.  Свой  товар  он  всегда  раскладывал  в  центре  барахолки.

         Цыган  этот  был  из  Кузнечных  рядов.  И  был  он  кузнец.  И  торговал   своей  кузнечной  работой.

         С  детства  люблю  металл.  Но  особенное  уважение  вызывает  не  штамповка,  а  металл,  который  мяли,   ковали,   гнули,   варили,  пилили,  шлифовали    и  подарили  ему  неповторимую  форму   человеческие  руки.

        Цыган  с  достоинством  поглаживал   свою  чёрную  в  серебре  бороду   и  невозмутимо  на  вопрос,  почему  так  дорого,  почему  грабли  стоят  десять  рублей,  отвечал,  мол,  сделано  руками,  штучная  работа.  И  удержаться  я  не  мог.  Всегда  у  него  что-нибудь  да  покупал.  То  грабли,  то  лопату,  то  карабины  с  вертлюгами,  то  цепи  для  сторожевых  собак.  И  во  всех  его  поделках  был  свой  почерк.  Сколько  передержал  я  за  свою  жизнь  железа  из  кузницы,  одно  время  сам  стоял  у  горна  и  наковальни,  но  предметы   цыгана  нельзя  было  спутать  ни  с  какими  другими.

        Давно  уже  нет  тех  моих   собак,  одни  умерли  от  старости,  другие  погибли  в  тайге  на  охоте,  третьих  порвали  в  драках  на  собачьих  свадьбах,   четвёртые  попали  под  колёса  машин.  Другие  собаки  сидят  на  тех  цепях,  носят  те  же  карабины  и  вертлюги.  Давно  пришли  в  негодность  и  выброшены   штампованные  магазинные  грабли  и  лопаты,  а  железо,  кованное  тем  безымянным  цыганом  всё  работает   и  работает.

       Чем  дольше  я  живу,  тем  всё  больше  сомневаюсь,  что  вернусь  в  этот  мир  снова.  Значит,  не  надо  из  него  уходить.  Значит,  надо  в  нём  остаться   тем  неповторимым,  что  есть  в  тебе.

         Как    остался  цыган  из  Кузнечных  рядов  своими  поковками. 

         Как  остались  мои  родители  Александр  Васильевич  и  Любовь  Андреевна  лепной  работой  на  здании  рядом  с  управлением  железной  дороги,  где  магазин  «Ткани»  -  карнизами,  фризами,  рустами, пилястрами.

        Как  остался  своими  стихами    поэт  Михаил  Вишняков,  стихами,  которые   не  спутать  ни  с  какими  другими.

        Оставить  свой  почерк...